Whatever You Believe Nobody Cares. Whatever It Is You Think You Know. Don't Give A God Damn. Reality Is Bullshit. Reflection Is A Concept Based On Your Own Fucked Up Ideal
Есть такая категория граждан, просто не способных на какое-то нормальное взаимодействие с окружающим их дерьмом миром, но по какому-то мне совершенно непонятному закону они до сих пор живы. более того они адаптировались, и то как они это проделали с одной стороны гениально сложно, с другой же настолько же бессполезно и недолговечно, как сама человеческая жизнь. Схема заключается в следующем: берётся любое произвольное занятие, например, сочинения стихов, никто в них конечно не собирается добавится каких-либо успехов, и всегда говорится, что это пишется ради собственного удовольствия. За счёт того, что у товарищей россиян в голове создан образ несчастного поэта, спасибо серебренному веку и советской чк, товарищ получает некоторое количество взаимодействия с окружающими, стихи на злобу дня пишутся совершенно дерьмово, передавая непередаваемой, как-то: сложное детство, непонимания всех остальных, глупость человечества, ну и ты понял что ещё... Примерно через пол года поэт уже верит в то, что пишет да и устаканилось всё вроде бы вокруг него, но есть одно но, как только запахнет палённым и что-то вокруг нашего друга начнёт изменяться в худшую сторону, ну или в сторону каких бы то ни было перемен, он всё бросает и точно кот гадящий под угол бежит в страхе в произвольную сторону. И обо всем бы я об этом не писал, если бы до момента побега не считал бы этих граждан нормальными и способными на элементарную дружбу, и общения как есть, а не из под призмы своего «богатого внутреннего мира».

@темы: фурри, люди, драконы, безвременье